Carlos Alfonso Pérez

    En 1937, Rómulo Gallegos publica su novela Pobre negro , que pronto cobra gran notoriedad, y once años más tarde, se exilia en Cuba, justo cuando la cadena radial RHC vuelve trizas a CMQ, su competidora más importante, con el seriado Doña Bárbara, que, en la pluma de Caridad Bravo Adams, es versión de la otra gran novela de Gallegos. En una jugada intrépida, CMQ ofrece una cantidad astronómica de dinero a la actriz María Valero, y la sustrae del elenco de Doña Bárbara, para que protagonice El derecho de nacer , de Félix B. Caignet, quien, a su vez, reproduce en su historia el argumento de Pobre negro . El resultado es conocido: CMQ acabó con la supremacía de RHC, y se entronizó como la cadena más exitosa de la radiodifusión cubana, por medio del texto de Caignet, que, incluso superando la muerte trágica de María Valero a mitad de producción, se convirtió en el nombre emblemático del melodrama latinoamericano.

    La lluvia (quién lo niega) se origina en la melancolía, y sus métodos, por lo mismo, se ciñen al suspiro. Así que ya hay un mapa de la tierra a donde vamos. La pregunta indecisa, el anhelo inclemente, el albur como forma adecuada de iniciar una aventura: eso nos espera. Nos aguarda el extravío de un hombre al que veremos cayendo, pertinaz, sobre su herida. Y así empieza la lluvia a convertirse en cauce. (Este libro es un río que va cantando de piedra en piedra, un entrevero de eufonías y silencios, de remansos y estallidos, que determinan su voz con propiedad). Hace su música el poeta, y entonces huye hacia adelante, untándose sin miedo de infortunios, y nos redime del mundo con su laceración. Por eso, la ironía filosa que tiñe de angustia la reflexión sobre sí mismo, y, más aún, sobre su oficio. La ciudad vuelve a crecer en la palabra, transcurre como historia, como verdad ineludible, y a la par de ella, viene la mujer (este libro va dedicado a una mujer) que irrumpe para...

   Este film , que en realidad debió llamarse "No voy a pedirle a nadie que me entienda", está disponible en Netflix y es de la autoría del director mexicano Fernando Frías. Ni en lo personal ni en lo profesional tengo nada en contra de ese señor. Mi queja está dirigida más bien al cuento críptico, a la fabulación impenetrable en la que la industria audiovisual invierte un dinero que debería más bien favorecer a los storytellers cuya intención es amigable con el público al que intentan seducir. Con la excepción del estupendo trabajo del elenco (destaca el siempre solvente Alexis Ayala), esta pieza propone una mixtura de drama, comedia y thriller, en la que ninguno de los tres elementos queda para el disfrute del espectador, por causa de una narrativa delirante y con acentos intelectualistas completamente prescindibles. El autor se empeña en esconder la historia que nos cuenta, probablemente con la intención de que sea el espectador quien se enfrasque en la dispendiosa maniob...

Me emociona tremendamente comentar sobre la primera obra fílmica del escritor venezolano Alberto Barrera en la plataforma Netflix. El secreto del río transcurre sosegadamente en medio de un discurso reflexivo, que apela, antes a la ternura que al efecto trepidante, y que, aun así, con el apoyo de un excelente casting y un guion brillante, nos logra enganchar en una temática muy pertinente en nuestros días y expresada en la forma de un tratamiento sensato y apropiado. Conocí a Alberto hace muchos años, cuando inicié mi carrera en la televisión, y siempre he sentido un alto respeto por su trabajo, no sólo televisivo, sino, además, en los terrenos de la poesía y la opinión periodística. Pero, igual, si no lo conociera, el orgullo que siento por su talento quedaría intacto, en razón de la finura y la profundidad de productos como éste. Es una hermosa diadema en la pantalla. Bravo por ti, Alberto.

    Cuando empecé a ver este nuevo relato fílmico de la tragedia de los Andes de 1972, me pregunté: "¿Y esta versión qué traerá de nuevo?". La respuesta es evidente. Sin desestimar el trabajo del director ni la estupenda desenvoltura del elenco, la diferencia, lo que hace grande a esta obra, es el texto. Acá es cuando uno advierte que una cosa es escribir un guion, y otra, mucho más importante, es valerse de la palabra, de su hondura, y de sus inmensas posibilidades de significación (a esto también se le llama poesía), para llegar lejos, y para que la historia que cabalga en las imágenes nos quede resonando y se convierta en arte. Toca recomendarla ampliamente.

    Gracias a un buen amigo, llegó a mis manos un ejemplar de la novela La vegetariana , escrita por Han Kang, quien fue recientemente distinguida con el Premio Nobel de Literatura. Como era de esperarse, esta obra marca un punto importante de la expresión literaria del siglo 21. Lo que ocurre es que, cuando provenimos de una realidad monumental como lo es la literatura española e hispanoamericana, tendemos quizás a olvidar que el mundo sigue latiendo en un montón de insospechadas maneras en medio de las cuales el ser humano ejecuta y relata su paso sobre la tierra. Es el caso de La vegetariana, una novela en la que la autora, nos muestra un universo que persiste, feroz y punzocortante, tras la seguridad aparente con que transcurre la vida en un país altamente desarrollado como Corea del Sur. Han Kang nos señala, en los términos de una refinada metáfora, a esa, su sociedad, que desdibuja en lentas transiciones los conceptos de la locura y la sensatez, hasta abrir el desolado y...

    Hace algunos días terminé de ver en Netflix la serie Cien años de soledad , y expreso con cautela mi valoración de la misma. En realidad, me atormenta ser uno de los hinchas más acalorados y obsesivos de la novela, y dificulto que haya algo, en el terreno literario o en el fílmico, que me cautive más que ella. Es obvio que no se debe juzgar un producto cinematográfico con los parámetros de la crítica literaria. Sin embargo, como quiera que la serie se refiere al libro (y se llama igual), es inevitable pensar en éste cuando se justiprecia aquélla. De manera que, pido disculpas, pero yo esperaba que la adaptación me sorprendiera tanto como el texto. Y no fue así. Decía Víctor Valera Mora: "...la novela camina más rápido que la poesía, pero no llega tan lejos". Y ese es precisamente el detalle de García Márquez que complica su traducción a la pantalla. Podría decirse que la novela está narrada en poesía, y la poesía es tramposa: erige el placer estético por encima de cualqui...